[montgomery morin]

Czy to pogoda zdawała się dostosowywać do panującego między nimi napięcia? Czy może raczej podświadomie zarówno Monty'emu, jak i Wolfgangowi udzielała się nagle porywczość rozszalałej za oknem wichury? Niezależnie od odpowiedzi, rezultat był taki sam: raz wznieconej, złości buzującej w obydwu mężczyznach nie dało się ugasić spokojniejszym tonem głosu, lub próbą odwołania się do zdrowego rozsądku. Było na to o wiele za późno - może parę minut,

a może dwadzieścia lat.
To, czego Wolfgang wydawał się być pewien - mianowicie, że ojciec Monty'ego, mimo swojej brutalności, nie byłby w stanie dopuścić się do czegoś tak dramatycznego i niewybaczalnego, jak akt synobójstwa - samemu szatynowi wcale nie wydawało się aż tak oczywiste. Nie dlatego, że w przeszłości spodziewał się po własnym ojcu jakichś morderczych instynktów, lub, że obawiał się, iż Morin senior faktycznie nosił się z planem pozbawienia go życia... Ale przecież nie takie wypadki zdarzały się ludziom w afekcie. Niesieni emocjami, nawet z pozoru najbardziej opanowani - i kochający - rodzice, potrafili czasem stracić kontrolę, i pchnąć za mocno, uderzyć pod zbyt trafnym kątem, skrzywdzić w sposób, który okazywał się być nieodwracalny. Tak bardzo więc, jak Morin i Welsh mogli próbować sobie wmówić, że wcale tak nie było, na pewno musiała istnieć jakaś alternatywna rzeczywistość, w której to Montgomery - nie jego ojciec - uderzył kantem potylicy w ostrą krawędź i padł na pokład łodzi nieprzytomny, z ostatnim tchnieniem tańczącym na wargach rozchylonych jak u walczącej o oddech ryby. Co więcej, Monty przez lata obserwował, jak napady szału jego ojca stają się coraz bardziej nieopanowane. Rozumiał więc, jak blisko tamtej nocy znaleźli się od zamienienia się miejscami...

Może, zresztą, już tak było? W końcu sądząc po rozwoju dzisiejszych zdarzeń, Montgomery zdawał się do własnego ojca upodabniać o wiele bardziej niż by chciał, i o wiele bardziej, zarazem, niż kiedykolwiek przypuszczał, że byłoby to możliwe... Ta gwałtowność ruchów, ten sposób, w jaki całe pole widzenia pod wpływem paru słów drugiego mężczyzny zasnuło mu się na moment czerwoną mgłą, nie pozwalającą na przebicie się żadnych racjonalnych argumentów albo składnych myśli, musiały być ojcu Monty'ego znane aż za dobrze. Co, jeśli ten rodzaj utraty kontroli dało się przekazać w genach? Co, jeśli wisiały nad młodszym Morinem nie jak tradycja, a po prostu jak klątwa, i żaden rodzaj miłości, żadna ilość terapii, żadna doza wycieńczającej pracy nad sobą samym nie pozwoliłyby mu się od nich uwolnić? Może jego los był przesądzony - a co za tym szło, ich wspólny los także - i było wyłącznie kwestią czasu, aż Monty zrani Wolfganga tak, że ten już nigdy się z tej krzywdy nie poniesie?
W końcu już raz próbował.
W końcu już raz prawie mu się udało.
Welsh nie wyglądał na przerażonego, nie wyglądał nawet na ogarniętego złością. Zamiast tego, i Morin rozpoznał w układzie mimiki blondyna wyraz najbadziej zbliżony właśnie do ulgi, jakby Welsh właśnie na to czekał, i tego pragnął. Jego szału. Czyżby kolejnego ciosu, który mógłby odsunąć ich od siebie na następne dekady? Czy może raczej następnej prowokacji, po której wreszcie mogliby wygarnąć sobie wszystko, co uzbierało się w ich duszach przez te nieznośne lata pełne niewiadomych i gęste od milczenia?
- Droga wolna - Prychnął, obejmując wzrokiem Wolfganga, gdy ten prostował się ponownie do pionu z pozycji, w której wyglądał tak, jakby miał zaraz zwymiotować, albo zemdleć. Obydwie reakcje byłyby uzasadnione, i bardzo zbliżone do tego, zresztą, na co miał teraz ochotę sam Monty. Tego, jak duszno mu się zrobiło, i jak słabo jednocześnie, nie dało się bynajmniej wytłumaczyć meteorologią, czy typową duchotą unoszącą się w powietrzu przed burzą. Próbował jednak zachować jakieś resztki gniewnego animuszu, zadarłszy głowę, i wbiwszy wzrok wprost w płaszczyznę malujących się przed nim okien, i ściany. Jeśli wolałby teraz stanąć vis a vis Wolfganga - i jednocześnie twarzą w twarz z całą plejadą swoich największych pragnień i lęków - nie otrzymał na to szansy, bo blondyn był sprytniejszy i szybszy, sytuując się za nim. Tylko tyle wystarczyło, by linią morinowego kręgosłupa przebiegł zimny, elektryzujący dreszcz.
Rozpoznał to pytanie - już raz, całkiem niedawno, zadane mu przez Wolfganga, i ewidentnie zwieńczone wtedy przez Monty'ego odpowiedzią, która dla drugiego mężczyzny okazywała się co najmniej niesatysfakcjonująca. Mimowolnie przymknął oczy, pozwalając wadze słów Welsha rozejść się po jego własnym ciele jak gorączka.
- Powtarzasz się - Odparł. Nie jak zarzut, albo atak, ale raczej jak stwierdzenie faktu, przypomnienie oczywistości. - Więc i ja muszę się powtórzyć. Co chcesz ode mnie usłyszeć, Wolfgangu?

Wszystko. Chcę od Ciebie...

- Bo za każdym razem gdy mnie o to pytasz, mam wrażenie, że masz już w głowie preferowaną odpowiedź. Chcesz żebym potwierdził? - Odwdzięczył się pięknym za nadobne, jednym znakiem zapytania za inny. Już samo to pytanie wymagało odeń niemalże nieludzkiego wysiłku, teraz, gdy dotyk blondyna dekoncentrował go w nowy sposób. Wciągnął powietrze przez nozdrza i wypuścił przez wargi, próbując tym samym wyregulować galop napędzanego adrenaliną serca - Czy raczej, żebym zaprzeczył? Powiedział ci, że nigdy nie mógłbym cię znienawidzić...? - Nie przedrzeźniał, jeszcze nie, choć jego ton znalazł się niebezpiecznie blisko kpiny.
Jakimś cudem nieomal spodziewał się kolejnego pytania. Przyjął je z leciutkim odchyleniem głowy w bok, tym samym obnażając przed Welshem nagi skrawek piegowatej skóry rozciągającej się na jego barkach i karku w tym punkcie, gdzie kończył się materiał ubrania.
- Dlaczego - Odparował - tak bardzo potrzebujesz wiedzieć? Wolfie - O wiele bardziej miękko - Nawet jeśli ci powiem... Co to dzisiaj zmieni?


Wolfgang Welsh

[Wolfgang Welsh]

Tak było lepiej.
Gdy Morin stał odwrócony do niego plecami, Wolfgang mógł skorzystać z przywileju, jakim było zaprzestanie walki z własnymi emocjami. Poza zasięgiem wzroku szatyna mógł, w końcu, pozwolić sobie na to, by cały s t r e s, niepokój i zmęczenie odcisnęły się na jego obliczu. Jakże dalekie były to emocje od tych, które poczuł, gdy tego wieczoru usłyszał dzwonek do drzwi i zobaczył Montgomery’ego na progu swojego domu. Ekscytacja i ulga wyparowały, nie zostawiając choćby cienia śladu po swojej obecności. Montgomery Morin wydawał się powojennym niewypałem pogrzebanym pod warstwą ziemi - pozornie cichy i opanowany był zdolny eksplodować przy najmniejszym błędzie. Należałoby więc stąpać ostrożnie, by czasem nie naruszyć cienkiej granicy powierzchni i nie spowodować niekontrolowanego wybuchu, lecz problem leżał w tym, że Wolfgang nie miał już więcej cierpliwości do dawnego (do dawnego?) przyjaciela. Pragnął prawdy i szczerości, lecz zamiast tego uparcie serwowano mu uniki i niedomówienia, podszyte drwiną lub pełne sprzeczności.
Tak było łatwiej.
Znosić nie tylko jego obecność, ale i emanującą energię, która zdawała się wypełniać przestrzeń dzielącą ich ciała. Ciężką, gęstą i lepką; oblepiającą zarówno skórę, jak i umysł Wolfganga. Zapach Morina łaskotał go w nos, znajomy i jednocześnie obcy po tylu latach rozłąki. Czuł pod palcami napięcie mięśni ukrytych pod materiałem koszulki, subtelne drgnięcia zdradzające każdy oddech szatyna. Przymknął oczy, by nie musieć go oglądać.

Tak. Chcę żebyś potwierdził.


To pasowałoby do narracji, którą zdołał wypracować w swojej głowie; wygodnie tłumaczącą odcięcie się, niechęć i brak kontaktu. Ta perspektywa pomogła mu przetrwać. W końcu Wolfgangowi nie ciążył jedynie sam czyn pozbawienie życia Morina seniora – była jeszcze świadomość własnej bezczynności, która wnet ogarnęła go po tym, jak krew rozlała się po pokładzie kajuty. Zamrożenie wynikające z faktu, że właśnie kogoś zabił i przytłaczająca, nieodwracalna świadomość, że nie jest już w stanie tego zmienić. Opuściły go siły, przez co Montgomery samodzielnie musiała zająć się bałaganem, którego narobił.
Zaprzeć, proszę.
Byłem ci kiedyś najbliższy, nie możesz mnie nienawidzić.

Śmiech Wolfganga, delikatny i krótki, przypominający bardziej westchnienie niż wesołość, połaskotał szyję szatyna.
– Och, Monty – szepnął, otwierając oczy i wbijając wzrok w tył głowy mężczyzny. – Oboje doskonale wiemy, że nie byłbyś zdolny do podobnych wyznań – nie względem mnie.
Już nie. W przeszłości? Być może. Lecz teraz nie mógł liczyć na podobne łaski. Dostrzegał błysk dawnego Morina – jego przenikliwość, inteligencję i irytującą skłonność do prowadzenia rozmowy tak, by ostatnie słowo należało do niego. Dawny Morin nie byłby jednak zdolny do tego, by go umyślenie skrzywdzić. Ten, stojący krok przed nim? Nie wydawał się pamiętać, gdzie przebiegała granica pomiędzy obroną a atakiem.
Przez chwilę zastanawiał się nad odpowiedzią wpatrując się w bezmyślnie w odsłonięty kawałek skóry. Tyle piegów… Jeszcze nigdy u nikogo nie widziałem tylu piegów.
– Może zacznę lepiej sypiać? – odparł w końcu.
– Może dzięki temu zacznę obchodzić urodziny. Od dwudziestu lat nie pozwalam na to, by je w jakikolwiek sposób celebrować… -
Jak długo jego palce głaskały szyję Morina?
– Może będę mógł w końcu wsiąść choćby na głupi kajak? Panicznie boję się otwartej wody i wszelkiego rodzaju łódek, ty też tak masz?–
Wierzchem palców wskazującego i środkowego gładził miarowo odsłonięty skrawek karku. Przed laty znał go na pamięć. Wiedział, że gdyby przesunął palec na ramię napotkałby wypukłą bliznę w kształcie sierpa księżyca, która powstała na skutek dziecinnej zabawy w domu rodzinnym Welsha.
– Może to ukoi złamane dawno temu serce? –
Nie powinien tego mówić, lecz było już z a p ó ź n o. Oderwał dłonie od ciała Morina i wsadził je do kieszeni dresów, wściekły na siebie i swoją wylewność. Nie potrafił dosięgnąć poziomu nonszalancji i obojętności, które reprezentował Monty; nie umiał skryć siebie i swoich uczuć za sarkazmem i ironią. Zawsze uczono go, że o uczuciach należy rozmawiać, lecz ta zasada nie wydawała się mieć zastosowania przy skrzypku, który gotów był wykorzystać przeciwko niemu każde wypowiedziane słowo, odsłoniętą słabość czy przejaw bezbronności. Jednak dlaczego? Jaki miał w tym cel?
– Montgomery, po co tutaj przyszedłeś? –

montgomery morin

[montgomery morin]

Dwadzieścia lat praktyki.
Dwadzieścia lat skutecznej strategii unikowej, która pozwalała Montgomery'emu zachować jakieś pozory normalności, totalną utratę zmysłów utrzymując w (fałszywie) bezpiecznej odległości., choć szaleństwo zawsze przecież kryło się tuż za cienką linią horyzontu, jak obietnica, której los miał w końcu dotrzymać, ale nigdy jakoś nie precyzował kiedy dokładnie szatyn odda się wreszcie, bezpowrotnie, kompletnemu amokowi.
Z tym właśnie musiał teraz mierzyć się Wolfgang - tak cudownie naiwny, tak cudownie ufny w dziecięcym niemal założeniu, że Montgomery po dwóch dekadach fałszu i farsy wstąpi w jego ramiona bez cienia wątpliwości i bez prób, by prawdę przysłonić za szczelnym parawanem z misternie uplecionych kłamstw. Za każdym razem, gdy blondyn starał się go podejść, Morin sprawnie znajdował coraz to nowsze i bardziej wyrafinowane sposoby na wykręcenie się od odpowiedzi, na spowicie tego, co chciałby Welshowi tak naprawdę wyznać pod grubym płaszczem ciszy, wymówek albo zbywających go złośliwości.
Za każdym razem, gdy wyciągał ku niemu dłoń, Morin zamiast ją wziąć, zdawał się raczej ją kąsać. Jak pies, kiedyś udomowiony i posłuszny, ale teraz zbyt długo pozbawiony kontaktu z człowiekiem, by w wyciągniętej w jego stronę ręce nie dopatrywać się zapowiedzi bólu, a widzieć po prostu pretekst do odbudowania bliskości.

Nie musiał odwracać głowy, uważnym spojrzeniem śledząc trajektorię, po której poruszał się wzrok drugiego mężczyzny, by wiedzieć, na co Wolfgang teraz patrzy. Nakładające się na siebie misternie konstelacje drobniutkich cętek, skomplikowany pejzaż brązowego i rdzawego pigmentu malujący się na każdym niemalże skrawku morinowego ciała. W dzieciństwie było mu tych wszystkich piegów, którymi usypany był mniej więcej tak, jak babcine ciasto potrafi być usypane cukrem pudrem gdy omyłkowo użyje się sitka o nieco zbyt obszernych oczkach, zwyczajnie wstyd. Czy nie wystarczająco często nasłuchał się przecież dziecięcych kpin płynących od równolatków, niby niewinnych, a jednak chłopięce ego potrafiących ugodzić jak ostra szpila? Czy przez pierwsze lata szkoły nie próbował zakrywać ich niemalże neurotycznie, w płonnej nadziei, że unikanie słońca pozwoli mu wreszcie pozbyć się tego genetycznego defektu, który w rówieśniczej hierarchii często wrzucał go do kategorii dziwadła? Czy nie było tak, że dopiero ruch wolfgangowych palców, ścieżki piegów Monty'ego potrafiących badać godzinami z namaszczeniem ostrożnym i niemalże, w gruncie rzeczy, religijnym, uleczył ostatecznie jego kompleksy, na barwę własnego ciała ucząc go spoglądać zupełnie inaczej? Nawet parę dobrych lat po ich rozstaniu, sypiając z innymi ludźmi, Monty pamiętał dotyk opuszków Welsha na własnej skórze, szukając jego echa w rękach innych kochanków, i zawsze odnajdując tylko pustkę.
Wzdrygnął się, jakby spojrzenie blondyna próbował strząsnąć z siebie niczym krople deszczu albo krwi, uwalniając się od ich bizarnego ciężaru. Nie pomogło. Wydawało się, że wzrok Wolfganga zdążył wypalić w jego karku żywy, bolesny ślad, a zaraz potem za spojrzeniem blondyna podążył też jego dotyk. Czy możliwym było, by coś niosło z sobą jednocześnie rozkosz i zagładę? Przyjemność i ból, rozpacz i ulgę, na którą Montgomery czekał dłużej, niż - w gruncie rzeczy - trwała cała ta ich przyjaźń. Cała ta ich miłość, z której powinien był wyrosnąć tak, jak ponoć da się wyrosnąć z najgorszej nawet traumy, a jednak nadal nie potrafił.
To, co wyrwało się spomiędzy jego warg gdy dłoń Wolfganga niemal zahaczyła o miejsce, gdzie w skórę Morina wżynał się jaśniutki półksiężyc zbliznowacenia, bardziej niż warknięcie protestu przypominało ciche zaskomlenie. Żałosne, ale bardziej szczere niż cokolwiek, co Montgomery mógł kiedykolwiek wyrazić w słowach.

Przymknął oczy - mimowolnie, nieplanowanie, jakby powieki same poddały się pod ciężarem niewysłowionego zmęczenia, które wzbudzała w nim ich rozmowa, cała ta ich dynamika, cała ta przepychanka, która z bójki w każdej chwili mogła przeobrazić się w taniec, z tańca w seks, z seksu ponownie w pojedynek, i z pojedynku - w kolejne, tym razem może już ostateczne, rozstanie. Był wykończony własną chwiejnością, i nieustępliwością Wolfganga, który chyba nadal próbował wyciągnąć z niego coś więcej niż sarkazm i werbalne przejawy wyrachowanego okrucieństwa.
- Na bezsenność są leki. A na lęk przed wodą terapia poznawczo-behawioralna - Powiedział, ale w jego tonie zabrakło tej dawnej ostrości, której używał do tej pory by bronić się przed kolejnymi, podejmowanymi przez Welsha próbami, by się do niego choć odrobinę zbliżyć. Był wykończony, więc może blondyn osiągnął swój cel - zmęczył materiał na tyle, by obrony Morina zaczęły, wreszcie, ustępować?
Monty uniósł na niego wzrok, i może zaczerwienienie jego oczu dało wyjaśnić się tylko przeprawą przez ścianę deszczu i ogólnym wycieńczeniem, a może stało za nim inne, o wiele bardziej bezbronne wytłumaczenie?
- Co jeśli ci powiem, że nie wiem? - Zapytał, i było to pytanie szczere, autentyczne, bez kolejnej próby wykaraskania się z rozmowy za sprawą jakiejś sprytnej machinacji - Będziesz wtedy usatysfakcjonowany, Wolfie? Nie mam pojęcia po co. Nie mam pojęcia - Mimowolnie naśladował ruch Wolfganga, samemu również wsuwając dłonie w kieszenie pożyczonych od niego spodni. Stali więc teraz na przeciwko siebie jak dwa lustrzane odbicia - tak podobni, jak podobni są do siebie ludzie, którzy razem dorastali. I, jednocześnie, tak kompletnie od siebie różni - Po co tu przyszedłem. Czułem po prostu... że muszę.

Wolfgang Welsh